Chronique d’un accro au poulet

L’autre jour, j’étais avec des amis autour d’un verre. Nous tapions les divers (au Cameroun, ça signifie que nous discutions). Mise à part l’amie qui m’avait traîné jusque là, je ne connaissais personne. Mais une chose est sûre: nous étions tous noirs comme le derrière d’une marmite habituée au feu de bois. Voilà que nous nous lançons dans une discussion tendue. Ce genre qui cogne les têtes, qui donne des ailes et qui peut provoquer des arrachages de tissages facilement. Ce qui m’emmène à énoncer – sur le modèle du point Gowdin – le point « renois »:

«Plus une discussion dure longtemps entre ou avec des individus mélanodermes d’ascendance Africaine, plus la probabilité d’y trouver une comparaison impliquant la traite négrière occidentale et la colonisation européenne s’approche de 1 »

Voici donc que pour apaiser les esprits, mon amie décide de faire la publicité de Bledardise et en particulier de mon slogan et t-shirt « In Chicken We Trust ». Eza danger! Un individu aux allures de faux marabout, guérisseur de bountys, conscientiseur des conscience et arrière petit-fils de Toutankhamon s’en trouve agacé et me tombe dessus:

« Ca ne te dérange pas de faire d’un cliché pareil sur les noirs un fond de commerce ? »

« Non, ça va merci ! ».

Remonté, le gars me prend en charge. Il me reproche de contribuer à ternir l’image des noirs avec de telles – je cite – « stupidités ». Hein?! Stupidi-quoi? C’est à ce moment que ma tension grimpe, mes narines se dilatent, mes oreilles picotent et mon cœur se met à battre comme les petits tambours que les sénégalais mettent sous les aisselles là. Je le regarde de haut en bas et je tchipe un coup comme pour dire « toi c’est même l’enfant de qui oh? On te  paye pour déranger les gens? ». Le doigt posé sur la tempe, je lâche spontanément: « mon ami, je dis hein, tu es fou? ». J’essaye de reprendre mes esprits et je lui dis (à l’écrit, c’est joli mais dans la réalité et avec l’accent, c’était beaucoup plus brouillon:

« Bon. Ecoute-moi bien Apophis des temps modernes. Il semblerait que toi et moi n’ayons pas été présentés. Mais, si tu es de ces personnes qui se prennent pour des noirs américains, prends-moi là où tu me trouves là, et dépose-moi ici même tout de suite ! Tu comprends ? Moi je ne suis pas là dedans. Peut-être que ça n’a jamais été le cas pour toi mais moi j’ai connu ce que c’est que de courser un poulet du village bien musclé ( à l’opposé des anorexiques des supermarchés d’ici) avant de se faire déplumer à l’eau chaude et de se faire frire. Mon Amour pour le poulet est sincère, profond et ne se résume donc pas à un simple coup de foudre farfelue au détour d’un KFC à Chatelet ou d’une scène dans Barbershop, Soul plane, Big mama, etc. Je suis désolé si aux Etats-Unis, associer consommation de poulet et noir renvoie à de la pauvreté mais, au Cameroun, il est un plat nommé poulet DG qui comme son nom l’indique n’est réservé qu’au Directeur Général. Nous n’avons vraisemblablement pas les mêmes problèmes alors, si tu n’es pas content, saute, cale en l’air en position de moine bouddhiste, attrape tes noyaux et commence à jongler avec en comptant à l’envers. »

Vexé, il s’apprête à surenchérir lorsque je l’arrête :

« Mes oreilles sont en grève mon frère, parle à mes fesses »

Et je tourne les talons en le laissant – certainement – déblatérer sur ma carence en manioc.

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